Hoy ha descubierto que las letras no son un dibujo, ha señalado la o con el dedo y ha puesto cara de donut. El artilugío se insertó como un software en modo de pruebas, todo será tan difícil ahora, a de avión, b de barco; pronto, el personaje, la trama, la estructura, el cliché, el pacto narrativo y toda esa mierda que impedirán que durante el resto de su vida vuelva a ver las letras como esas tonterías que hay debajo de las pegatinas de sus cuentos.

Hoy, el hallazgo casual y repetido en el examen de un bachiller que responde a la pregunta absurda "Panorama de la narrativa española desde 1970 hasta la actualidad":

"... destacan Javier Marías y Vila-Espeso", con un fricasé de Villaespesa y Vila-Matas que me hizo regocijarme de lo buen profesor que soy, en un día de noticias tan raras que dan ganas de marcharse al exilio para siempre, pero adónde, asco de país de los 23.000 millones o cuántos más para Bankia en lugar de para mis bachilleres sansones y creativos.

Las propuestas del 15M producen tanta ternura que dan ganas de llorar.
La causa del llanto aún no la tengo identificada.
Puede ser cosa de ese pacifismo tan años ochenta.
De las buenas intenciones.
De los buenos modales.
O de lo lejos, lejísimos que el 15M se encuentra de ninguna posibilidad de cambiar ninguna cosa.
Bajtin: el carnaval es la válvula que consolida la opresión del sistema porque el sistema se concede a sí mismo una pequeña vulneración controlada y parcelada. Es Bajtin, es semiótica.
Llegó el 15M-2011 cuando estábamos tan mal.
En un año: aumento salvaje del paro, desahucios, política ultra y teledirigida, incertidumbre.
Ahora 15M-2012: todo debería ser furia y farola rota, folklore de astillero al menos; en cambio: dulzura, candor, petición de Democracia 4.0.
Y también: análisis sobre, importancia enorme de, memoria colectiva para, redes sociales a través de, tantísima relevancia del mundo imbécil de twitter. 
No lo soporto, qué desasosiego.
Me sobra el país, me sobra la gente, quiero una carretera sin peajes para escapar del sistema condescendiente y de la rebeldía comprimida en una blíster, de mi renta disminuida y mi tercera bajada de sueldo, de la pluralidad y del respeto hacia los valores democráticos, de un movimiento tan heterogéneo y participativo que insufla salud a esta democracia que tanto esfuerzo puaj, necesito una carretera que me lleve hasta aquel lugar que tú conoces, aquel valle de los crótalos y el vino en vaso, el carril de arena hasta la playa vacante, el lugar donde estoy yo y todo lo demás es un murmullo.
Pero no soy capaz.
La moral me puede.
Algo así como el servicio necesario.
Mi ONG conmigo.
Y por eso continúo.
La cacerola abollada y la cuchara.
De qué me disfrazo hoy, a ver.  

(La entrada de abajo se activó sola y en vacío, sin querer, justo antes de que el reloj diera las doce; preferí no borrarla, ese vacío es el daño casual de la efemérides).

Una cuestión vieja y aburrida.

Primero de mayo (dos). Carteles para después de una guerra.

Primero de mayo, regreso al siglo XX.
A principios de siglo, quiero decir. No son recortes, es un arrebato de nostalgia y costumbrismo.