Diez días solo. Un lugar es tan bueno como cualquier otro aunque a veces te engañes y digas que no puedes escribir aquí, que necesitas el escapismo del tejado de madera y el hueco en el valle, dos manos formando un cuenco: acabo de ver lo que sigue en la página de un amigo. Es hermoso y verdadero.
Mañana me voy un tiempo, no solo, a un lugar muy frío (qué más da, si rebosara la idea no importaría que escribiera de pie, contra un mueblecito viejo, rodeado de sobrinejos voladores, qué poco importaría eso; pero no rebosa).
Tiempo.
El invierno comienza.
Las estaciones sirven para comprender ese raro fluido.